Mamãe ama meu revólver

se essa(s) rua(s) fosse(m) minha(s)

2007-03-31T16:04:00.000-07:00

ele pegou duas ruas vicinais, que nao conhecia. ruas sem ninguém, repletas de um ar puro, fresco e solitário, que invade o seu corpo como um entorpecente. sente um aperto subito no peito, como se algo lá acordasse, invadido por um novo sopro de vida. quase cai no chão com a pressao nova, intravenosa, embasbacante. as narinas dilatadas ardem com aquele ar inclementemente bélico. em momentos estranhamente simultâneos; sente como se estivesse enchendo como um balão, leve para voar, quase levantando voo; e como se algo, o mais pesado e opressor preenchimento o prendesse à terra, empurrando contra o solo, pesando sobre os joelhos que se arqueiam em reverência.

seus olhos estao mareados, por mais secos e dilatados que parecam. o contorno das ruas se perde, as duas ruas simultâneas, sobrepostas, ocupantes do mesmo espaco, distraindo as leis da materia, dilatando o tempo-espaço daquele instante de alívio sôfrego.

seu olhar ultrapassa agora, essa pretensa realidade palpável de ar puro e forte como uma dupla dose de vodka; ultrapassa essas caixas de sapato empilhadas, essas cidades de sucata, brincadeiras de alguma criança entediada. ele olha reto e sério, para as palavras que saltam como de um abismo a frente. o abismo brilha, com uma forte luz artificial, límpida e opressora como o ar das ruas que estava, está, não esteve. saltam desse abismo os caracteres, retos perfeitos, decididos. saltam como pontos negros, como se a profundidade viesse deles, estivesse restrita aqueles inúmeros pontos negros, como buracos de traça na superfície brilhante que separa nossa existência oprimida pelo ar e pela tirania da respiraçao incessante e involuntária desse outro espaço, icomensuravelmente profundo, negro e repleto de signos, caracteres e pontos negros que rasgam a película do que é-real-não-o-sendo.

ele agora escreve, de frente para a tela brilhante e pontilhada do computador, febrilmente tentando achar as duas ruas, o voo e o peso, e a película brilhante. ele procura esse fuga de novo e de novo, dentro da sua caixa de sapatos.

esquecido pelo mundo.

2006-12-27T06:31:00.000-08:00

São Luís é uma cidade avermelhada de terra, com uma tarde morna e longa interrompida pelo estouro periódico de bombinhas.
e segundo um garotinho de 2 anos, habitada por dinossauros.

aqui a solidão se espraia na terra vermelha e volta pra casa pesada e suja, feito criança cansada das férias.

é o costume, afinal.

2006-12-18T16:43:00.000-08:00

Ela acordou cedo, bem cedo. É o costume, afinal. Não interessa o sábado, o feriado, a comemoração nacional, as paradas militares ou Deus descansando depois de fazer o universo. é o costume, afinal.

Cedo, como de costume, e encarangada. Não sei se é o costume, afinal, mas ela sempre acorda com as articulações nodosas do corpo trêmulas, e com um frio quase insensível ao mundo. Levanta arrastando os pés, joga o robe sobre o corpo magro e desafetuoso das cinco da manhã e avança decidida como um conquistador rumo ao banheiro. Investe, com sua fúria contida e dosada com antidepressivos, contra cada azulejo mofado nas bordas. Seus passos, conquistadores de centímetros, são mudos e irregulares; os músculos da cara, amassados pelo travesseiro da cama e enrugados pelo sono murcho dos anos, abrem a boca seca em um bocejo inaugural; o hálito velho da noite se espalha pelo ar frio e úmido do banheiro.

ela inicia o seu ritual matinal, desprovido de pompas ou pensamentos, automático como os olhares desinteressados que devolve ao espelho enquanto limpa a maquiagem borrada da noite. Ela dorme maquiada, de batom, rímel e blush, na mórbida esperança de que, se morrer, estará digna e deslumbrante como uma atriz de novela. Todo dia ela acorda, feia e ninguém, com essa esperança borrada na cara, sem flores, choro, câmeras de novela ou o Tarcísio Meira sorrindo nas portas do purgatório. É o costume, afinal.

Nota autobiográfica.

2006-10-18T17:34:00.000-07:00

Ela estava ali, como que refugiada do mundo duvidoso e inimaginável dos adultos por mais alguns segundos. lembro vagamente da situação. de como o tempo passou rápido, muito rápido, como que correndo numa brincadeira de recreio. Lembro, ou sinto, para ser mais sincero e menos preciso, a mesma velocidade tranquila e agradável. Não me preocupava como tempo naquela época, não sentia urgência dos instantes mágicos, a preocupação de sobreviver e saborerar desesperadamente, meticulosamente esses instantes. sei que foi rápido. Tão rápido quanto uma mãe pode pronunciar, com a quele tom imperativo, o nome Nicole.

é, nicole era o nome. Lembro do nome, me lembrei por acaso esse dia. os cabelos eram negros, lisos, cortados tipo chanel, com aquela franjinha. A pele era branca, muito branca. Tão clara que sua luz borra o rosto na memória. sei que ela tinha um rosto de criança, levada e suave; daquelas crianças que as avós chama de arteiras. um rosto de criança irresistível, com certeza. O meu gosto não pode ter mudado tanto, afinal.

Sei que eu estava lá. dentro daquele tubo de concreto áspero, ainda morno do sol da tarde. Aqueles tubos de pracinha, que dão a impressão de serem o refúgio mais solitário e mais perfeito, o lugar mais privado e protegido, na inconstância do universo incerto das crinaças. a creche era árida e amável, e devia ser final de tarde, hora da saída, fim do exílio. estávamos lá. eu e Nicole. a borrada e luminosa Nicole da minha lembrança mais antiga. e, naqueles segundos antes da sua mão chamar, trocamos um olhar cúmplice, inocente, idílico. Sem palavras, sem pudores ou malícias. Nos olhavamos, quando irrompeu, como a mais natural, incrível e delicada brincadeira a decisão. A voz trovejante da mãe dela chamou quase ao mesmo tempo em que nos beijamos.

Foi um daqueles beijos vivazes, rápidos como um soluço, onde uma mínima parte dos lábios se tocam envergonhadamente. Sei que foi rápido. acho q até hoje, foi a coisa mais rápida que já aconteceu na minha vida. Rápida, suave e indolor. Foi assim. Mais descrição retiraria toda a magia do momento, do segundo, da existência. tudo o que posso é repetir a fala da mãe dela, Deus ex-machina: Nicole.

ela me olhou já saindo em altíssima velocidade do tubo, um olhar meio confuso com o sol dourado fraco do fim da tarde. Um olhar de luz. E eu fiquei ali, exultante, confuso e vivo. incrivelmente vivo. Estava um pouco assustado tb. Mas meu refúgio me tranquilizou. esse foi um momento longo. um longo deleite de memória imediata. e aí acaba, nesse tubo áspero de concreto o meu flash de lembrança.

Não lembro de ter falado com ela alguma vez, no meu longo ano naquela creche. Não lembro de a ver alguma vez depois. Acho q ela existiu pra mim só naquele momento ímpar. Naquele segundo doce e morno, que durou um simples nome.

a memória é um segundo fragmentado, que borra com sua luz o passado. A memória é um nome pronunciado por nós, na solidão do relembrar.

declaração as musas...

2006-09-13T22:35:00.000-07:00

-Eu te amo, assim, literariamente falando. -

Tchekhov 179.

2006-08-29T10:31:00.000-07:00

- O frio faz a gente se sentir vivo -
falou ela naquela hora, em que o vento gelado do rio nos envolvia e o futuro parecia que nunca ia apontar suas luzes na esquina.

É nessas horas que ela faz eu me sentir vivo.

Escrever.

2006-08-05T10:57:00.000-07:00

Acordo com uma dor de cabeça estranha. É madrugada, início dela, mas me sinto como se estivesse em um meio-dia de verão: suado, raivoso, desconfortável. Estou acordado como nunca.
Empurro as cobertas para o lado com fúria, como se elas fossem uma amante incoveniente; uma prostituta que já perdeu a serventia e não valeu o preço. Totalitarismos de macho Alfa.

Descarto qualquer possibilidade e pegar no sono novamente; meus olhos são magnéticamente obrigados a se manter abertos, como que esperando uma verdade irrefutável, uma resposta desmoronante. Mas só vejo luz esbranquiçada e hospitalar do banheiro entrando teimosa pelas frestas da porta. Grande revelação! A irrefutável verdade da condição humana: comer, beber, foder, mijar, cagar. Pontos de passagem, moedores de substâncias, máquinas inúteis.

Desco da cama, subitamente, e piso os primeiros passos. São sempre difíceis, estranhos, esses primeiros passos do meio da noite, do sono interrompido. Tenho a impressão de que a vida dos miseráveis é assim, um eterno acordar no meio da noite, balbuciando sonhos abortados pela realidade estupradora dos despertos.

Sinto um misto de sede e fome, combinados com uma raiva sem objeto definido. Passo reto pelo banheiro, ignoro a cozinha; encontro um maço de folhas brancas. Puxo uma, acabo movendo várias. Nunca se consegue pegar uma folha só, sem mover outras. Nunca.

A folha é branca, branquíssima. Olho pra ela como que para um espelho metafísico.

. . .

crescem ranhuras, intumescem partes do papel. Um rosto pálido, escarninho, filho da puta surge na folha branca. Ele me olha, provocativo, no fundo dos olhos. Ri, gargalha, pisca. Leio nos lábios dele os xingamentos, as frases de menosprezo, as provocações. Sinto ganas de rasgar a folha ao meio, de queimar essa merda. Esmurro ela uma vez, duas. Encho aquela cara polaca de porradas. filhodaputa. murro, murro, murro.

O som de papel amassando é quase o som de ossos quebrando. Maxilar, Zigomático, Mandíbula, Nasal, Temporal. Impulsiono minha testa na direção dele. Eu sou o macho Alfa. Sinto as cartilagens dele soltando ao contato com meu punho. Sinto a cara dele se reconfigurando em torno da minha mão. Sinto o calor na base dos dedos; o calor de energia transmitida em violência. Sou osso e aço, punho e sangue.

E ele ali, sem reação. A violência muda, inaudível, é a mais perturbadora forma de comunicação. Não ouço um gemido, um som, um murmúrio pedindo compaixão ou chorando pra Deus ou o caralho, que no final não te escutam. Porque o som de um soco é mais alto. O som de um soco é o barulho mais alto do universo naquele segundo.
Não ouço nada além do som infinito do soco, e um zunido intermitente. Só uma música no fundo, bem baixinho. É.
Iggy Pop.

Paro, ofegante. O zunido aumenta, sinto uma sede desgraçada. Vou no banheiro, com a folha amassada, comprimida na minha mão. Sinto o molhado no meio dos dedos.
Entro no banheiro e olho no espelho. Banheiros me lembram uma UTI.
Minha cara tá toda arrebentada. Supercílio aberto, olho inchado, baba vermelha escorrendo, maxilar deslocado.Aquele gosto na boca, que dá a impressão de que tu lambeu um corrimão de ônibus até tua língua rasgar.

Cuspo plaquetas, glóbulos brancos e, sobretudo, vermelhos. Hemoglobina. ferro, literatura, HIV, óxidos, tango. Um dente. Cuspo tudo isso em cima da folha amassada, que agora vejo novamente plácida, sem rosto. uma pigarreada, um catarro, mais sangue: Tuberculose mimetizada. lindo, artístico, ressignificado.

Sinto a sede de novo, misturada dessa vez com aquela dor de cabeça estranha, todas são afinal, e uma certa ânsia também. me ajoelho apoiado na pia, a folha cai da minha mão trêmula, paira e aterrissa silenciosamente no chão. Sinto uma pontada, uma ardência, uma urgência. Vomito em cima da folha: bílis, saliva, mais sangue.

Me levanto inseguro, lavo a cara, o que arde pra caralho, e vou tentar ir dormir de novo. Olho pra folha mais uma vez, agora suja, tingida de vermelho, verde, negro; e sob tudo isso eu posso jurar que ainda vejo o filho da puta rindo de mim.
Merda de espelho metafísico.

o recital e a fortaleza.

2006-07-12T00:07:00.000-07:00

Ser uma fortaleza cansa. cansa demais.

e quando ele dorme eu fico ali, escutando o Noturno sofrido, meio Chopin, daquele maldito aparelho de respiração. E a cada arpejo, sinto um aríete bater nas muralhas.
é incrível a força que pode ter um piano. ou um sopro.
é tudo um conjunto de cordas, nas mãos trêmulas das Parcas.

a vida é um instante antes do sopro.

e nessas horas

2006-06-27T21:43:00.000-07:00

a gente pensa no Nada.
o Nada e suas infinitas possibilidades de coisa nenhuma; suas múltiplas faces invisíveis; suas milhares de palavras não ditas; seus pensamentos, de raciocínios ondulantes e surpreendentemente vazios; o Nada e suas regras inexistentes.

Em sua multiplicidade, ele é unitário. pois é, unicamente e inevitavelmente "O" Nada. nessas horas notamos a incapacidade titânica da nossa linguagem.

nessas horas o Nada me parece uma mulher.

volta ao mundo

2006-06-04T10:27:00.000-07:00

esse post é na verdade um comentário, um diálogo com o post do Pedro. leiam o dele.
http://blogofperseverance.blogspot.com/

essas vitrines são luminosas e chamativas. sempre tem um daqueles adesivos escritos "até 60% OFF" e quando tu vai ver tudo custa bem mais do que tu imagina.

essas vitrines tem manequins q se movem rápido e frenéticamente demais pra gente acompanhar, e as roupas trocam muito rápido.

E quando tu nota, já ficou anos assistindo esse espetáculo de velocidade e neon; tanto tempo que nehuma dessas roupas combina com tuas rugas.

tu pode dar voltas e voltas, e por caminhos diferentes. o problema é quando tu nota que os teus caminhos começam a se repetir em sua variedade. quando um deserto na Azerbaijão começa a perecer assustadoramente os arredores de Las Vegas. e tu descobre que no fundo tudo é terra, poeira e microorganismos; e que a grande volta ao mundo acontece dentro de ti, da tua cabeça.

a cidade.

2006-05-19T16:29:00.000-07:00

Tem dias que eu acordo
e vejo anjos saltando pra morte
de todos os edifícios.

Me escuta só mais uma vez

2006-05-10T20:09:00.000-07:00

Me escuta só mais uma vez.
é que eu me preocupo contigo
tu ainda é o meu melhor amigo.

Me escuta só mais uma vez
não corre tanto pela casa
numa dessas tu desaba
e tu sabe o que pode acontecer.

ESCUTA SÓ MAIS UMA VEZ
do fundo desse monte de aparelhos
e no teu silêncio me responde
apertando minha mão

ESCUTA SÓ MAIS UMA VEZ
eu juro que essa dor já vai passar
e a gente vai brincar
quando tu voltar pra casa...

me escuta só mais uma vez
eu sei que é mais fácil desistir
e que parece impossível sorrir assim
mas tenta só mais uma vez

eu juro que eu vou chegar na hora
eu juro que eu não vou embora
porque amanhã o mundo pode me esperar

me escuta só mais uma vez
vê se não corre tanto nessa vida
eu sei que tua urgência é consciente
e sei que arde essa ferida

respira só mais uma vez
e abre os olhos pras estrelas
e os braços pra voar pela janela
que eu juro que te levo até lá...

* sabe quando tu encontra um texto tão antigo q tu não te lembra?
pois é. não é lá muito bom, mas me tocou muito.

descoberta.

2006-05-08T02:41:00.000-07:00

E foi naquela sala escura que ele notou,

através do vidro fosco das garrafas de cerveja:

ela tinha o olhar de quem reza ao pôr-do-sol.

Delírios Ipanemenses 1

2006-05-03T19:13:00.000-07:00

" Ninguém entende nada." ele berrava andando pela rua, enquanto ouvia o alvoroço das pessoas na casa, juntando os cacos. O portão de ferro deu uma balançada lenta e bateu com força, empurrado pelo vento; Esse som selava uma porta, marcava uma ruptura na linha de acontecimentos febris e confusamente interligados dos segundos, talvez minutos, anteriores. Comparado ao som do portão batendo, a rua era de uma santa paz. Aquela paz de paralelepípedos, aquela veia fria, escura e pacífia da rua que interligava as aconchegantes e brilhantes cálulas-casa desse lugarejo. Maldita paz de pedras e confortos.

Ele corria rápido, descendo uma daquelas ruas silenciosas que tinham nome de lugares distantes: Gávea, Flamengo, Leblon... esperava chegar a qualquer momento em uma dessas promessas, encontrar o movimento, os bares, o calor agradável e tropical; e sobretudo o mar. No fim de uma dessas ele ia encontrar o mar, os barcos, as ondas e todas aquelas coisas cantadas em trezentas músicas macias. Malditas ruas de promessas falsas.

Continua descendo em alta velocidade, que parece lenta e eterna comparada aos momentos dentro da casa. tudo parecia mais lento, desde aquela batida de portão. aquele portão batendo era como a certeza de que a perseguição acabara. Eles ficariam lá, no conforto da sua asfixia, enquanto ele corria no frio dos libertos. "Eles que cortem as mãos nos cacos que eu deixei". Ele atravessa aquela avenida, coberta de gente e bares como se aquilo fosse um deserto. "o mar deve estar mais a frente". Corre mais, mas a paz da calçada pede trégua, e as pedras se erguem traiçoeiras; ele corre cada vez mais rápido, quase alçando vôo; ele corre pelo ar.

Mas o ar da noite é fino e frio. Ele caio no chão na velocidade de um prato quebrando. Maldita promessa falsa de paz.

Deitado, de rosto colado no chão, ele ouve o som das ondas. "estou bem próximo. O mar está logo ali". A visão do dourado da avenida o levanta. caiu um pouco antes da esquina, onde já se escuta o marulho tão alto e claro, tão relaxante. É tudo que ele quer. O som do mar pra se acalmar, pra entender o que se passou, pra pensar. uma última corrida, agora meio manca, até o fim da rua. uma corrida lenta e sofrida, um fim de maratona, onde cada passo seguinte é inalcansável. Ele caminha no ritmo pesado do bater das ondas. "está escuro, porra. onde está essa merda de mar?" Por um momento a vontade se cansa do corpo, e corre livre em velocidade. As buzinas passam altas, os carros freiam e derrapam, o louco atravessa inteiro a rua. ainda é escuro. ainda se ouve apenas o som atlântico. A vontade corre ofegante e desesperada e encontra, surpresa, o corpo pendurado atrás de si. Unos novamente eles descem a abrupta passagem que leva do cimento à areia e avançam quase rastejantes, até a água. o corpo toca nas pequenas ondas.

Ele acorda do transe desesperado, e sente o cheiro de esgoto. O cheiro de água suja, de frio, de inverno. O maldito cheiro de Porto Alegre.

* escrevi direto no post. sem revisão. não reparem nos possíveis erros.

Pet Sounds - the beach boys

2006-04-22T17:00:00.000-07:00

da série "pérolas de msn" :

Vicente diz:
tem que estar mto mal pra ficar ouvindo o pet sounds direto

genial, genial. tristeza sem motivos é uma instituição adolescente.
devia ser proibida.

formatura.

2006-04-22T16:53:00.000-07:00

e ontem naquela hora, sentado no chão vendo o filme de formatura com eles, fantasiado de anos 50, eu me dei conta.

eu realmente gosto desses retardados.

Lista Verão 2006

2006-04-12T08:30:00.000-07:00

bah, olhei o blog do Pedro (professor) e fiquei muito afim de fazer uma lista... decidi fazer uma , sobre o meu verão.
façam as suas e me mostrem, ou deixem comentários, sugestões, correções ou respostas para a lista. aaah, sei lá, eu gosto.

LISTA VERÃO 2006

filme: Brokeback Mountain. (fui mto pouco no cinema)

banda: the Magic Numbers .

banda nova: the Dresden Dolls

música: "my humps" - Black eyed peas

música pra festa: "everyday i love you less and less" - Kaiser Chiefs

música em casa: "Karma police" - Radiohead

festa: despedida da Liesbet

noite: Jamaica (no Rosa)
Beco (em PoA)

dvd: Travis - "More than us"

bebida: Dreher

comida: Bauru de frango no Aquarius (no Rosa)
Pizza na Marguerita (no Rosa)

chinelagem favorita: "Me gusta la gasolina"

peça de roupa: alpargata azul

descoberta feliz: a nova Juliana Rutkowski

descoberta infeliz: eu não sei falar espanhol

frase do verão: "hola chicas, donde és la noche?"

parcerias : Mauricio Lima .

Pedroca
Frédi (quem diria)

redescoberta: meu Mizuno preto e branco

livro: " O velho e o mar" - Hemingway
playboy da Bárbara Borges

compra: mp3 player

passeio: Praia Vermelha, com direito a chuvarada, arco-íris duplo, praia deserta, sol e romance. (indescritível)

musa do verão: Augustina

gíria: "baxado!"

cagada: bolo no Reveillon

afudê: cabelo curto, com mullets

................................................

sonhos de adolescente, novinhos.

2006-03-31T20:33:00.000-08:00

Iuri. descansando dos estudos. diz:
eu quero um suéter de vovó e uma Vespa

Iuri. descansando dos estudos. diz:
um friozinho mas um solzinho dourado

Iuri. descansando dos estudos. diz:
daí eu vou passar pelo calçadão, ver as pessoas abraçadas tomando chimarrão, dobrar na minha rua e parar na frente de casa buzinando. vão me chamar pra entrar, e vai ter um daqueles cafés da tarde que a minha mãe faz quando tá de bom humor. e minha vó vai estar lá. eu vou obrigar ela a subir na carona, e vou acelerar um pouquinho (pq eu tenho medo de velocidade) e ela vai gritar uuhuuuu.

Iuri. descansando dos estudos. diz:
tá, já to viajando...

**********************
msn com a Débora Berengan, com quem eu não falo ao vivo desde a formatura, eu acho...

manias novinhas

2006-03-29T16:35:00.000-08:00

estou começando a mergulhar nas águas desconhecidas do rock argentino e das aulas de Teoria da História.
mas continuo no rasinho. de longe ouço minha vó dizendo: "Iuuuríii, só até o umbigo!"

o Igor me perguntou esses dias: "como vai a vida? andando?"

pois bem, ela vai andando sim, humildemente. ás vezes ela dá umas tropeçadinhas; mas como disse uma vez um mendigo do Marinha: "se é pra trupicá, trupica pa frente, maninho!"; mas quase sempre ela dá pulinhos alegres.

e afinal, andando eu aprecio melhor a paisagem.

Outono

2006-03-18T14:04:00.000-08:00

Hoje o outono me surpreendeu na rua.

Eu caminhava de manhã ali por perto da Redenção,numa calçada contígua ao campus da ufrgs, completamente mergulhado num espírito "O velho e o mar" do Hemingway, com aquele olhar perdido num horizonte invisível, além dos prédios, carros e viadutos; além do calor tropical dessa cidade quase-fria e do canto ansioso do trânsito. Caminhava na minha ilha particular.

Daí um vento completamente inesperado e fora de lugar naquele bafo quente, soprou furtivo e cansado, balançando os plátanos da universidade, que cobrem a rua como um telhado misericordioso. O vento passou em silêncio, tímido e delicado, fazendo cair com seu toque gentil as folhas já amareladas dos plátanos e movendo os papéis do chão. Me vi num filme canadense, e tive vontade de pedir um capuccino naquele calor. Sério, nossos olhos deviam ter gravadores acoplados...

O vento passou em silêncio, mas me lembrou na hora Arcade Fire. O vento trazia uma promessa de nova estação, de trégua pra esse calor, esse ritmo que me cansa.

uma folha só não faz outono.

Quarta-feira de Cinzas

2006-03-14T10:23:00.000-08:00

Quarta-feira:
restam as cinzas
do meu coração-pierrot.

* de outros carnavais.

Cercamentos

2006-03-11T09:52:00.000-08:00

"...onde XL pessoas viviam, agora um só homem e seu pastor ocupam tudo... Sim, as ovelhas são a causa de todos esses males, pois expulsaram a lavoura dos campos, que antes proporcionavam grande quantidade de alimentos de todo tipo, e agora só há ovelhas, ovelhas".

John Hales, 1549

e assim que eu estou sentindo minha cabeça. é isso que o vida real faz com as pessoas. Cada vez mais espaços do meu pensamento estão sendo ocupados unicamente pelas coisas que eu DEVO saber. Maldita especialização de funções do mundo contemporâneo...
mas não é só isso. Os mesmos pensamentos de lazer, os mesmos questionamentos existenciais, os mesmos planos de existência, imediatos ou hipotéticos. Essas malditas "ovelhas-pensamento" estão ocupando meus campos, pisoteando minha terra fértil, até a linha do horizonte.
pra onde vão indo os meus "delírios-lavradores"? agora vão virar mendigos e ladrões? serão encarcerados em prisões e asilos?

não, não, sempre sobrevierá um, escondido atrás de um arbusto, com o sangue quimérico dos delírios pulsando e o reluzir de uma adaga esboçando um sorriso; e com seus olhos atentos, acostumados com o escuro do exílio, avistará a pelagem branca e macia de seu usurpador; e com seus músculos débeis e sua carne seca, com sua fúria de fome e vingança, saltará sobre a presa, abrindo um sorriso vermelho na pelagem branca, com sua gargalhada fria de aço.

ovelhas, malditas ovelhas.

*qualquer relação com o "guardador de rebanhos" não é mera coincidência.

Noturno ou Canção de Ninar

2006-03-05T19:23:00.000-08:00

Esperarei contigo,
Até calar-se a canção da lua
E fecharem os olhos, as estrelas.
Então reclinarei sobre tua cama
Meu sereno olhar
E recitarei nos teus lábios
Poemas silenciosos,
Até sorver a ultima gota do dia
Sussurrando com meu corpo
Uma canção de ninar
Aos teus cabelos...

Respirarei contigo
Quando teu corpo convulso
Repousar no meu;
Te aquecerei com meu sangue
E como um único ser
...existir...
...respirar...

e quando tuas pálpebras
deitarem as cortinas de veludo
sobre teus olhos confusos
assistirei ,soluçante,
teu noturno sonhar...

2006-02-16T21:06:00.000-08:00

descanso meus olhos em ti
uma última vez

alguma estrada qualquer
arrombou minha porta
e roubou meu sono

eu calço os sapatos
sujos da vida
e bato a poeira
das lembranças

eu não tenho dono

eu abraço o talvez
e beijo a boca da sorte
eu não tenho medo
ou finjo, em segredo...

e cada passo me faz cócegas
o vento é seda, a noite é veludo
e o chão, um taciturno companheiro mudo

...

Se meses passam como semanas
quanto duram os anos?

Deus existe!

2006-02-10T14:56:00.000-08:00

- Deus existe! Deus existe! – grita Leonardo, ao abrir as janelas do oitavo andar.
As pombas, cópias defeituosas do espírito santo, alçam vôo, escapando do impacto das venezianas apodrecidas. O centro da cidade descortina-se sob a luz da manhã, como um cemitério de gigantes. “Vivemos nas lápides de nosso ego orgulhoso!” Dali ele avista a cúpula da catedral, soberana, destacando-se entre os prédios desordenados. A altiva e magnífica cúpula em reforma, coberta por mundanos andaimes e um véu azulado.
- Deus existe... – ele repete num murmúrio apagado.

...

Leonardo desaba, torso nu, encolhido como um feto. O rústico crucifixo de madeira repousa confortável no carpete mofado. Ele levanta os olhos humildemente, como que perante um altar ou uma estátua de um santo acusador. Enxerga a cama. O corpo feminino languidamente adormecido, envolto pelo sudário dos lençóis puídos. Os curtos cabelos negros espalhados displicentes sobre o travesseiro.
Ele canta, aos berros, uma canção sacra. Estica o braço e encontra, com sua mão trêmula, a garrafa de uísque. “Meu sangue. Bebei.”. Jesus não conhecia os destilados.

...

Ela acorda com a dor de cabeça de rotina, mal-humorada como de rotina. Acostuma os olhos com a claridade exagerada. “filho da puta que acorda cedo”. Levanta os olhos, que se encontram com os dele. Ela o observa. O tórax nu, magro e aparentemente frágil, o pequeno crucifixo de madeira encostado na pele clara, os cabelos desgrenhados, a garrafa de uísque pendendo perigosamente nas mãos suadas, o olhar devoto, fervoroso, fixo no fundo dos seus olhos. Um esboço de sorriso delirante surge nele.
- minha Madalena... – ele subitamente começa a chorar convulsivamente, abraçado nela.
Ela sente pena. Não compaixão. Pena. “meu nome é Lúcia, caralho! Lúcia.”

Mas no final das contas,ela pensa, ele fode bem para um seminarista.

Bigodes

2006-02-06T10:14:00.000-08:00

Ela não poderia resistir à um homem de bigodes.

.

2006-02-01T07:01:00.000-08:00

"Eu não sei o que o meu corpo abriga
nessas noites quentes de verão
e nem me importa que mil raios partam
qualquer sentido vago de razão

...

Outra vez vou me esquecer
porque nessas horas pega mal sofrer
da privada eu vou dar com a minha cara
de panaca pintada no espelho
e me lembrar, sorrindo, que o banheiro
é a igreja de todos os bêbados"

Cazuza.

não gosto de postar letras de música, mas é que esta parte é muito boa e explicativa... e eu não estou com o mínimo tesão pra escrever. me sinto castrado.

indo pra Floripa, vomitar em outros banheiros =P
Bonanza nunca mais!

...

engraçado. Eu sempre fico com medo de viajar. sei lá, fico pensando em acidentes ,coisa e tal.

2006-01-25T16:02:00.000-08:00

sem cabelos
sem namorada
sem ter que servir
sem roupas limpas
sem um penteado definido

e sem mãe por uns dias, já que ela está MUITO furiosa comigo.

2006 tem se mostrado um ano sem parâmetros definidos.

Ano novo, Vida Nova? putz, levei a sério isso...

diários do Rosa

2006-01-15T16:13:00.000-08:00

essa praia é linda. Eu já tinha me esquecido da vista cinematográfica do terraço; do vento forte e marítimo da minha sacada; do sol nascendo vermelho no horizonte; das escadas de casa de árvore e das aranhas no banheiro subterrâneo.

tinha esquecido das argentinas lindas, e das argentinas feias e magrelas, feito modelos decadentes. tinha esquecido das morenas, perfeitas filhas da mãe terra, com suas réplicas de montanhas e encostas suaves.

tinha esquecido do gosto de poeira nos sapatos e do som da cerveja na boca. tinha esquecido cada passo morno da infância, de cada mergulho frio no mar, de cada grama recendendo seu cheiro de realidade.

eu me lembrei. lembrei de sensações, sotaques, desejos, passos, mergulhos. lembrei ao som das ondas quebrando, dos cigarros queimando, dos passos no assoalho de madeira.

lembrei da vida em cada mergulho purificador. desculpa, se não lembrei de ninguém...mas o mundo é bem maior que as pessoas.

eu lembrei de mim aqui. até acho que me reencontrei nessa água fria, nessa poeira macia, nessas encostas escorregadias.

me achei longe de tudo, mas me reencontrei com Tudo. "O resto é silêncio".

Ano Novo

2005-12-28T15:34:00.000-08:00

(escrito no fim do ano passado)

Ano novo, vida nova. Fogos de artifício explodem suas cores no espaço, e caem como lágrimas do infinito.Belas lágrimas, vertidas pelo ano que passou, pela vida passando, pelo átimo de segundo em que foram mais do que fogos, mais do que simples (ou complexos?) compostos químicos em combustão: por um momento foram luzes, foram cores, foram semelhantes à matéria-prima dos sonhos, miniaturas de Big-Bang...Um novo universo se fez naquele segundo...O universo chora.

A luz escorre cintilante pela superfície negra do céu da meia noite.Quantos de nós aqui embaixo, observando atônitos e confortavelmente entorpecidos, conseguimos ver e ser os átimos de segundo em que somos um novo universo, em expansão? Quantos de nós conseguimos ver que não passamos de um champanhe que euforicamente estoura a rolha rumo ao infinito e jorra aos borbotões uma cascata prateada, espumante, anestésica; enquanto,nesse momento-fausto,esquecemos que nossa pródiga rolha,que voava alto às estrelas,dramaticamente perdeu seu impulso e , completando um arco,caiu esquecida atrás de uma cadeira?

Esquecemos que nossa cascata não tem uma fonte eterna, e que o fluxo de prazer e prata está limitado ao conteúdo da garrafa de que provém.Esquecemos que, após a glória da rolha e da cascata, a garrafa vazia é quebrada contra um muro ou, na melhor (ou pior?) das hipóteses,jogada no lixo,na ressaca do primeiro dia do ano (novo,como todos os outros).

Mas é na efemeridade desses momentos que devemos procurar o eterno.Porque os fogos, por mais que iluminem os céus por apenas alguns segundos, podem ficar gravados na retina fotográfica de uma criança ou mesmo um adulto (um poeta, com certeza...); a luxuosa e decadente espumante pode encher muitas taças, e permanecer “viva” e lembrada, numa sobrevida, até as taças completarem seu ciclo análogo ao do champanhe e serem esvaziadas.
Quantos sonhos podem suscitar simples fogos! Quantos amores podem encorajar e abençoar mundanos champanhes! Ano novo, vida nova,seja a nossa ou a de outros.Porque há muitas taças para serem cheias e muitos sonhos para serem sonhados!

Jogo da Vida

2005-12-24T09:44:00.000-08:00

Meu irmão fez 12 anos dia 15. Esse guri é possivelmente a pessoa com quem eu me preocupo mais. A historinha autobiográfica vai ter continuação. mas outra hora. essa é a primeira parte:

Aniversário do meu pai. Estava combinado que eu iria almoçar com eles, e depois comer um bolo bem doce, e depois me empanturrar com os salgadinhos descongelados de um outro aniversário qualquer. E eu ia ficar com sede. Depois eu jogaria videogame com meu irmão o dia inteiro, um daqueles jogos de futebol que eu fico narrando e ele faz os comentários, e que eu normalmente ganho.
Cansados disso, nós pegaríamos uma folha de papel e ele inventaria um Cavaleiro do Zodíaco, e eu desenharia o que ele pedisse. Uma bota longa, uma ombreira com pontas, um capacete com asas... Escolheríamos também um nome pra ele, possivelmente um nome parecido com o nosso; um local de treinamento, um mestre, um golpe. Eu faria o meu depois, sempre menos caprichado, mais rabiscado... Teríamos dois Cavaleiros do Zodíaco, com perfis completos e armaduras coloridas. Dois alter-egos, fugitivos desse mundo, ignorando completamente os limites do corpo e da deficiência.
Nesse dia, eu acordei as 10h da manhã com meu irmão me ligando. “tu vem, né?” , com aquela voz esperançosa, meio enrolada. “vou, vou. Mas eu chego um pouco depois do almoço”. Virei pro lado e me abracei satisfeito nela. Eu não queria sair dali. Estava na casa de uma amiga, do outro lado da cidade. Todo mundo tinha dormido ali, depois de uma noite com tequila, mímica e Jogo da Vida. Eu acho esse jogo meio perturbador, sei lá, uma vida num jogo de tabuleiro.
Me arrasto preguiçosamente do colchão estendido no chão.Já é início de tarde.uma tarde fria, perfeita pra ficar em casa vendo tv. Ligo pra casa do meu pai. Minha madrasta-quase-mãe atende ao telefone, com uma voz carregada de alguma mágoa sem objeto. “Ele foi pra UTI. Liga pro teu pai.” Tarde perfeita pra ficar em casa assistindo tv. Ligo. Meu pai atende, firme como um pilar romano. Acho que na quarta frase eu ouço ele se desmanchar. Eu vejo ele se desmanchar. Inauguramos a Idade Média. Os pilares desabam e o coliseu racha. Um Império suspira duas vezes e silencia.
A vida é um jogo de tabuleiro. Retorne quatro casas. Perca sua vez.

EU

2005-12-10T11:11:00.000-08:00

a Morena (minha irmã) tinha uma idéia para um "about me" do orkut. Eu acabei escrevendo um pedaço, que agora eu posto aqui. só pus a minha parte. oks.

João e Maria resolveram ter um filho.

Não foi um desses filhos acidentais, filhos da pílula, da camisinha furada,do banco de trás do carro,de uma noite só... não. Foi um filho planejado, na medida do possível.

A gravidez ocorreu como dentro do esperado. Enjôo, vômito,desejo de comer abacate,sapatinhos de tricô rosa.As contrações começaram na hora, logo depois da novela.Perfeito, eles não gostavam de Globo Repórter mesmo.

Mas, como dizem por aí, "Deus escreve torto por linhas retas". Logo que a criança nasceu, naquele momento fatídico, a primeira palmada, a criança interrompeu o médico com o mais que surpreendente pronome: EU!

Um milagre! uma intervenção divina! um fato digno de Globo Repórter e chamada no Fantástico!
Logo eles, q não gostavam de Globo Repórter...

Ficou decidido, quase que por intervenção nacional, que o nome da criança seria EU.

EU cresceu como uma criança normal, dentro do possível. Tirando as confusão com o nome, as eternas perguntas "é apelido?", e os problemas com cadastros em geral ("o nome, querida...").

( . . . )

Vivere Memento

2005-12-05T14:50:00.000-08:00

imagem: "Liberdade vista da minha cama"

tem uma frase, inscrita em um daqueles relógios de sol medievais, que é simplesmente perfeita. bonita e sombria; simples e profunda; muita coisa dita em poucas palavras; como só em Latim seria possível:

VIVERE MEMENTO

"Lembra-te de viver"

meu post acaba aqui. é desnecessário escrever mais .

Voluntários da Pátria

2005-11-26T10:04:00.000-08:00

pois é. caminhar na volunta me fez escrever isso.é tipo um relato das minhas impressões de uma saudável caminhada ao cair da noite.indo a um show no Cenotécnico.é meio longo...sei lá.

Caminho na boca do esgoto
As mãos lascivas da noite
Puxam meu braço
E oferecem abraços
À preços módicos

Trago longos goles
Da fumaça que resta
Desse longo dia
Enquanto panfletos esquecidos
Alçam vôo dos meus passos

Sinto o estalar
Das armas engatilhadas
Carregadas de carne ,dentes,
Líquidos e mordidas;
Carregadas de pecado barato

Ouço as vozes distantes
Das televisões ligadas,
Da fritura no fogo,
Das eternas brigas iguais,
14 polegadas de sonho.

Eu vivo esse sonho,
Transfigurado em pesadelo
e náusea.
Eu sinto o sono de papelão e plástico
sob o Viaduto

Lembranças de outros tempos
Cruzam por mim, nas carroças
Lembranças corrompidas
Cobertas de tralhas,
latas e papéis

lembranças cruéis.
Talhadas à faca
Na pele quase-escura
Na carne fraca
Dessas mariposas sem asas

E essas mãos noturnas
cravam suas garras vermelhas
e oferecem esganiçadas
seus quilos de guisado
embalados em cinta-liga e salto alto

“não tinha Cristo nos purgado?!?”
A pregação entusiástica do microfone
Ataca meus tímpanos e
Espanta minha alma
Da sua salvação de camelô

Ignoro os meus sentidos
E tento passar incólumePor essa avenida tão longe do céu.

2005-11-24T12:26:00.000-08:00

Me impressiono com a fragilidade das coisas.ainda mais a das coisas abstratas e subjetivas,como a felicidade, o amor, a certeza e suas variantes. Eu sei que todo mundo já falou sobre isso. Que o primeiro poeta que estudamos em literatura tem aquele poema muito bom sobre isso.que qualquer idiota pode notar isso. Mas não sei porque, eu tenho o costume de me enganar deliberadamente.

É tudo como as pétalas daquela flor que ela gostava, aquela, bem branquinha, que tu dá um assoprinho e elas se soltam, e voam longe, longe...

Sempre achei que aquela flor fosse um aviso.

2005-11-19T13:09:00.000-08:00

Veja bem, meu bem
Sinto te informar que arranjei alguém
pra me confortar.
Este alguém está quando você sai
E eu só posso crer, pois sem ter você
nestes braços tais.

Veja bem, amor.
Onde está você?
Somos no papel, mas não no viver.
Viajar sem mim, me deixar assim.
Tive que arranjar alguém pra passar os dias ruins.

Enquanto isso, navegando vou sem paz.
Sem ter um porto, quase morto, sem um cais.

E eu nunca vou te esquecer amor,
Mas a solidão deixa o coração neste leva e traz.

Veja bem além destes fatos vis.
Saiba, traições são bem mais sutis.
Se eu te troquei não foi por maldade.
Amor, veja bem, arranjei alguém
chamado saudade.

****

Tem músicas que fazem tanto sentido de repente; falam tudo que tu queria falar;dão vontade de cantar bem alto, de berrar pra todo mundo ouvir,de sair correndo por uma campo deserto ou por uma avenida movimentada ,desviando dos carros, mesmo que sejam músicas calmas; dão vontade de se encolher num canto, se abraçar em alguma amigo que tu não ve faz tempo; que te dão vontade de obrigar os outros a ouvi-la, pra que tu não tenha que falar; dão vontade de chorar e rir ao mesmo tempo, assim , bem cínico...

Há tempos...

2005-11-15T09:12:00.000-08:00

Há tempos ele não se propunha a escrever. A velha mesa; descascada nas quinas, carcomida pelo tempo, manchada de vinho, cigarro e café, arqueada pelo peso de muitas amantes voluptuosas; confundia-se com ele mesmo. Essa mesa o acompanhou por muitas casas, muitos escritos, muitos amores. O cinzeiro vazio sobre ela - parara de fumar-era uma profunda boca de vidro berrando por comida. Parara de fumar ou de viver?
Desviou-se rapidamente dessa dúvida ao notar, lançando seu corpo para trás, a velha cadeira. O couro curtido e rasgado, de onde saltavam pedaços de espuma como pus de uma ferida. Ela continuava confortável, acolhedora, maternal. No seu colo ele reviveu antigas sensações e repetiu o atávico gesto de reclinar-se na cadeira, esticando os pés e deslizando as costas pelo couro coberto de cicatrizes, olhando vagarosamente para o teto. Noutros tempos pensava nas personagens, nas palavras. Sonhava com os amores delas, arquitetava seus destinos como um Deus onipotente e sarcástico. Agora, repara no teto branco: as teias de aranha prosperam nos cantos.
O teto é branco como uma folha de papel. Mas as folhas de agora parecem mais brancas do que nunca. Uma brancura cegante, impiedosa, imaculável. Como tocar ou riscar essa luminosa superfície? O medo toma conta dele: e se nunca mais conseguir escrever? E se o tempo, devorador de paixões, já tivesse digerido sua literatura? Antes as folhas eram brancas, sim, mas sua vida também o era. Havia muito a se viver, muito à se escrever.Eram semelhantes e logo uma enxurrada de idéias despejava-se sobre ambos e delineava-se como palavras ou amores.Agora sua vida já está escrita e as páginas sépias de seu livro de memórias são cobertas de histórias.não há semelhança,na há sintonia.
Ele procura ensandecidamente por suas canetas, como se procurasse as palavras perdidas, nas gavetas bagunçadas. Encontra um maço de cigarros velhos. Retira um, sente o cheiro de decadência e traças. Põe entre os lábios secos o cigarro e pega, na mesma gaveta, um isqueiro metálico, que reflete seu olhar aflito, deformando seu rosto no reflexo prateado. Insiste inúmeras vezes em acendê-lo; consegue, enfim. Pode jurar que ouviu o estalar da ponta do cigarro e que viu um sorriso surgir na bocarra vítrea do cinzeiro.
Traga a fumaça, degustando o gosto acre e envelhecido, ouvindo o chiado satisfeito de sua respiração. Cata um lápis de ponta arredondada, talhada a estilete, perguntando-se: “quem ainda faz isso?”. Desliza as costas curvadas pela cadeira, estica as pernas e, vagarosamente, vislumbra o teto branco. Teias, Aranhas, Palavras...
Num salto brusco, reapruma-se e, curvado como um corcunda sobre a velha mesa carcomida nas quinas, envolto na névoa doentia do velho cigarro, arriscou os primeiros riscos sobre o papel, que agora empalidecia frente aos seus olhos famintos: “Há tempos ele não se propunha a escrever...”

Um péssimo começo

2005-11-12T20:28:00.000-08:00

"Today is the greatest day..." (B. Corgan)

"Hoje é dia de Maria" (R.Globo)

Ó guria, um dia eu cumpro minhas promessas.